No fim, o que conta mesmo é a satisfação interior, regista-se os agradecimentos dos 'grandes', o silêncio dos mediocres... e a memória dos pequenos gestos de vida... e que os outros usufruam...
Chegaste esvoaçante… trazendo contigo a luz… quis-te tanto, tanta vez… sem saber quem eras, onde estavas… aonde te encontrar..
J. Pollock
Antes de entrar no automóvel resolveu tomar um café. Lá dentro sentiu o ambiente quente do pão a cozer. Um breve odor adocicado dos bolos. Lá fora, os primeiros frios do fim do Outono. Recordou-se dos dias de Natal passado quando entrava nesse mesmo sitio, quente, vazio, de cheiro acolhedor. Sentou-se a beber o líquido fumegante, com o olhar vagueando. Um pardalito, debicando o chão, foi entrando. Estacou em cima do tapete, largo, do lado de dentro do estabelecimento. Saltitou, debicando, como todos os pardais. Migalhas esquecidas, perdidas, caídas dos embrulhos de papel que envolvem o pão. Um pardal no chão de um café. Lembrando-lhe que mesmo quase no inverno, o sol pode brilhar no céu azul. E o pássaro indiferente saiu, debicando, no rasto de um sorriso.
Ada Negri é natural de Lodi, na Lombardia, onde nasceu em 1870, filha de camponeses e veio a ser professora primária. Os seus primeiros livros reflectiam uma consciência social que se opunha às tendências simbolistas e esteticistas dominantes no fim do século. Mais tarde, a sua poesia evoluiu para incluir uma imensa afirmação de sexualidade feminina, muito diversa da tradicional poesia de amor em que as mulheres se confinavam (Il Libro di Mara, 1919). A sua expressão (derivada das liberdades e experiências métricas de Carducci e D'Annunzio) deixou por décadas de interessar à crítica italiana, largamente dominada pelo prestígio do "hermetismos" (uma poesia sábia e intimista que se desenvolveu durante a época fascista, como um refúgio contra as orientações oficiais, se bem que muitos dos "herméticos" tenham sido eles mesmos fascistas) que ainda comanda muito do gosto poético italiano. Ada Negri veio a falecer em 1945.”
Multidão
Uma folha tomba do plátano, um frémito sacode o cimo do cipreste, És tu que me chamas.
Olhos invisíveis sulcam a sombra, penetram-me como à parede os pregos,
És tu que me fitas.
Mãos invisíveis nos ombros me tocam, para as águas dormentes do lago me atraem,
És tu que me queres.
De sob as vértebras com pálidos toques ligeiros a loucura sai para o cérebro,
És tu que me penetras.
Não mais os pés pousam na terra, não mais pesa o corpo nos ares, transporta-o a vertigem obscura
És tu que me atravessas, tu.
Aquele Que Passa
O desconhecido que passa e te acha ainda digna de uma fugidia palavra de desejo,
Talvez porque na sombra da noite tão doce de Maio
Ainda resplendem teus olhos, ainda tem vinte anos a ligeira figura deslizante,
Não sabe que foste amada, por aquele que amaste amada, em plena e soberba delícia de amor,
E em ti não há membro nem ponta de carne ou átomo de alma que não tenha uma marca de amor.
Que tu viveste apenas para amar aquele que te amava,
E nem que quisesses podias arrancar de ti essa veste que o amor teceu.
Ele, ignaro, em ti já não bela, em ti já não jovem, saúda a graça do deus:
Respira, passando, em ti já não bela, em ti já não jovem, o aroma precioso do deus:
Só porque o levas contigo, doce relíquia à sombra de um sacrário.
in Poesia do Século XX, tradução de Jorge de Sena, Fora do Texto, Coimbra, pgs. 161,162
retirado de http://www.terravista.pt/Guincho/2482/adanegri.html
Há cerca de 60 anos, um homem e um mulher conheceram-se. Representaram esta peça, em teatro amador. Desde que me dou como gente lembro-me desta história, deste trecho, repetida porque ainda, e sempre actual, repetida porque tem a ver com momentos únicos, de amantes.
Ontem encontrei exactamente este excerto, impresso, no meio de milhares de papéis antigos, que investigava, no trabalho. Ontem, tive mais uma vez a comprovação de que realmente neste Mundo é necessário ter algum dinheiro para sobreviver, ou para viver com alguma dignidade. Não admira que todos o procurem, mas justifica que toda a vida, nele se funde?
Há passos que se dão com plena consciência, com toda aquela consciência que é possível ter em determinado momento. Outros, parece que são levados, guiados pelo vento. Como se não fossemos nós que os déssemos. Contudo, somos. Demo-los. Sem pensar muito, sentimos apenas os passos. Sem ainda se Ser muito. Sem se ser o bastante. É o caminho invisível. Aquele que já deixámos de ver. Que nunca vimos realmente. Apenas quando se pára. Como num cruzamento. E se olha para trás. Esse, o caminho inacessível. Todos os outros, os possíveis. A paragem não é dúvida. É reflexão. É olhar, finalmente. Para adiante. Para todos os sentidos do ‘adiante’. Parar, sentindo pela primeira vez, que se caminha. Depois… depois, cada passo torna-se uma passada mais firme, mais ciente, mais consciente. E o horizonte não se limita apenas aquele ponto minúsculo ao fim de um caminho. O horizonte … é tudo aquilo que quisermos.
O ano passado no barlavento algarvio; este ano no sotavento. O cheiro do fumo, as cinzas que caem nas areias, nas águas do mar, tornando-as oleosas da resina transportada. Folhas de aloendro queimadas, arrebatadas, que voaram distâncias para nos tornar mais visível o inferno de alguns enquanto nós descansamos calmamente na praia. Situação absurda. Como podemos assistir de um modo tão impávido? Aqui e em tantas outras condições. Onde está a nossa revolta, a nossa solidariedade, o nosso contributo? Achamos mesmo que não podemos fazer nada? Que este mundo não é o nosso? 
Talvez a amizade seja mesmo o estar apenas juntos, partilha e cumplicidades, por vezes silenciosa, outras, confidências. Aceitar e compreender. Ver livre o percurso do outro, sabendo que se está aí quando se precisa. E as despedidas nunca serão definitivas, apenas um até já, mesmo que durem meses ou anos. E ao sentirem-se saudades, elas são mitigadas por um tranquilizador estou bem. Ou, caso contrário, uma certeza de há sempre uma palavra, um gesto que acarinha. Um sorriso quando nos lembramos de pequenos momentos, dos dias e dos anoiteceres prolongados pelas conversas… pelo gosto distendido de estar, lentamente, descontraidamente, superficial ou profundamente.
Talvez hoje seja um dia especial, talvez não seja assim tanto. Talvez tenha aprendido, com os anos, ou ultimamente, que muitos dias – não todos – podem ser dias marcantes. Pode não ser apenas hoje. É preciso que sejam muitos hojes. Dias que marcam, dias que afectam, dias que acontecem devagar, outros mais velozmente, dias que surpreendem, dias em que a rotina é saboreada calmamente. Não importa sorrir apenas num só dia por ano. Que esse dia seja a continuidade, o aprender a estar que resulta de todos, de muitos dias anteriores. Um sorriso recebendo o dia de hoje, mais uns quantos que virão. Partilhando-o sempre.
Fotografia de Ansel Adams
